ТРОПИКИ

<i>Дорога Вера-Круц — Мехико-сиtи)</i>

Смотрю:
     вот это —
          тропики.
Всю жизнь
     вдыхаю наново я.
А поезд
     прет торопкий
сквозь пальмы,
           сквозь банановые.
Их силуэты-веники
встают рисунком тошненьким:
не то они — священники,
не то они — художники.
Аж сам
     не веришь факту:
из всей бузы и вара
встает
     растенье — кактус
трубой от самовара.
А птички в этой печке
красивей всякой меры.
По смыслу —
           воробейчики,
а видом —
        шантеклеры.
Но прежде чем
            осмыслил лес
и бред,
     и жар,
          и день я —
и день,
     и лес исчез
без вечера
         и без
              предупрежденья.
Где горизонта борозда?!
Все линии
        потеряны.
Скажи,
     которая звезда
и где
    глаза пантерины?
Не счел бы
         лучший казначей
звезды
     тропических ночей,
настолько
       ночи августа
звездой набиты
             нагусто.
Смотрю:
     ни зги, ни тропки.
Всю жизнь
        вдыхаю наново я.
А поезд прет
           сквозь тропики,
сквозь запахи
            банановые.

1926

Владимир Маяковский.
Навек любовью ранен.
Москва: Эксмо-Пресс, 1998.